Comme un mot qui souhaite sortir de ma bouche, qui irait courir et arracher les robes des filles. Comme une main baladeuse, des regards qui sifflent et des dents qui crissent.
Et la rame métro qui se tord dans un bruit.
J’ai les dents serrées, autour d’un mord. L’envie de froisser le cuir de peau, le réduire, à ma merci, en morceau. Comme un regard qui arrache ses habits, nue jusqu’à l’os. Comme un truc pas joli-joli, mais pas vraiment moche. Comme une bouche, collier autour de l’os. Une main, coincée dans un cul de sac. Ou des doigts fripés sur une bosse. Une épaule agrippée, le mâle manque parfois de tact. Les griffures dans les nerfs, la salive sur son torse, elle lèverait les yeux en l’air, je la regarde pendant qu’elle craque.
Elle allume, une allumette, pour allumer, une clope. J’éteins la lumière, si tu fumes, je te mets à la porte. J’ai comme un truc dans les tripes, un truc qui boîte, un truc dans le froc.